Destierro

Entre un estornudo y una mala actuación se encuentra la sonrisa tan real como fingida. No es una promesa, sólo una confusión de palabras y momentos que, cómo tantos otros, se enrreda en un calendario sin año. Una de tantas historias qué antojan una huida, silencio, y esperanza de qué el reencuentro sea menos cercano y vacío de prejuicios.

Mentira.

Contar un verdad a medias es igual que no decir todas las palabras. Uno se queda con el no en la garganta porque esos momentos prometen. Pero cuando también está en juego la amistad, o algún encuentro casual, no se quiere perder el cariño y las consecuencias insomnes resultan un castigo por faltar a una promesa personal.

Tentaciones que son más poderosas. ¿Quién te dijera que, aunque fuera por un vil juego,  habría opciones?

Un deseo en dos tiempos cuando lo que grita la conciencia cobra importancia sobre la voluntad. No son emergencias del corazón, sólo oportunidades a destiempo.

¿Quién eres tú para juzgar mi decisión tras una negativa? Es tan cómoda la distancia para erguir qué se toma por hecho la cercanía.

Es una historia triste muy mal contada, pero más que evocar una ternura ansiada, termina con recelo y silencio.

Que lo sepas, soy feliz.

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El poder de las palabras (via PLANO CREATIVO)

Navegando y navegando caí en un blog que cada que leo un post me entusiasma a pensarme y luego escribirme. Las palabras siempre me han acompañado, y lo seguirán haciendo (conforman mi pensamiento y me defino a través de ellas también), y sin embargo olvidamos que ese poder que encierran puede ser sorprendente. Lo que yo antes llamaba “hipocresía” quizá tenga más posibilidades de las que había considerado.

El poder de las palabras El joven adolescente caminaba por la calle y vio en una pared una pintada que decía: "Así como uses el lenguaje…este te influirá" Sus padres lo habían inscrito en un internado. No era lo mismo estar interno que estar recluido -como los presos- ¿O tal vez sí? Se tranquilizó al conocer que en su centro educativo no existían las expulsiones, las llamaban exclusiones temporales. Además, en el reglamento interno quedaban terminantemente prohibidos l … Read More

via PLANO CREATIVO

Eres letra pequeña

Eres letra pequeña, olvido de mayúsculas y acentos, escondite de lo que se calla y promesa de lo que se no cumple; minúsculo en un contrato sin fin y cuya firma se paga con sal. Una mirada rápida, un espacio sin llenar, como un pedazo de cuartilla desperdiciado. Una cadena, tan pequeña, que se pierde en el sueño y se obliga a deleitarse con alas de papel.

Eres letra pequeña, escondida y olvidada, cínica en su andar y de tipografía acelerada. Juego de palabras indescifrable y puñaladas suaves pero certeras. Harían falta 20 años para desalojar la duda y aclarar la voz cantante en la jugada. Tiembla la mano y se burla a la sensatez, porque tan perdida en su propia cláusula está la única razón de prenderte fuego.

Eres letra pequeña, castigo y promesa, risa burlona y promesa de escarmiento. Claudicar sería perderlo todo, saberlo todo, destinarlo todo a un pozo sin fondo. Impercetible bajo la sonrisa escondida bajo el paraguas y encumbrada bajo la tormenta. Un brillo sin piedad, y desfondo de ilusiones.

Eres letra pequeña…

Nocturno

Eres grande. Al menos desde aquí así lo pareces. Con un poco de suerte también te desvanecerás y con una pizca de tiempo te convertirás en algo diminuto. Es la ironía de quien se aventura en aguas saladas para después olvidar que la playa tenía arena. Mientras tanto vale la pena olvidar los planes futuros de la memoria, y con todas éstas palabras sentenciarte: grande porque no queda duda, remordimiento ni mordaza para hacerte claudicar. Es la magia del recuerdo la que transforma el orgullo y el silencio en una mueca sonriente cuando creo desviar mis creencias. Yo también soy grande, y de la misma forma seré brisa pasajera. Pero en esta guerra de orgullos prefiero jugar la carta débil. Ya será mi propia historia la que te otorgue el valor importante. Mientras tanto eres grande.

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El frío también es de plástico

El frío también es de plástico.

Arrastrando los pies la virgen vuelve a subir a su pedestal, el muñeco a la cama, el pájaro a su nido, y la pulser al joyero. Con las manos tiesas, unas arrugas hacen acopio de fuerzas para encender otra vela a la sombra de lo que fuera una oración, después casi un mantra, y finalmente en una repetición sin sentido pero colmada de hábito. Por la ventana se soma un colibrí que olvidó volar, y una ardilla que juega a ser perro. Nadie los ve cuando son lo que son, pero todos imaginan que en su diario quehacer se han vuelto felices. Es mejor no saber, es mejor permanecer fuera. La imaginación es el consuelo. Con carmín se pinta el sueño de almohada, mientras bajo el colchón se acumulan las “milagrerías”.

“Se busca testigo de vida” para acompañar la cena de tupper, que ronque poco, pero que abrace bien.

Que tanta ciencia y matemática, historia y filosofía te aten el cuello a una corbata, mientras el hambre se hace pastel.Otro tráfico y un nuevo compromiso obligado. Te esperaré para dormir mientras en televisión unos habladores se pelean a golpes a cambio de un par de gritos y flashes. Te contaré todo lo que el entrenamiento no logra hacer que entienda, pero que siento como aquel 1 del examen de lingüística. Que sea el eco de tu voz conocida el que poco a poco me arrope porque el remiendo tiene lo que queda de una sábana.

Puedes ser quien tu quieras.

Escalafón ideal, reloj de pulsera, piedras para tus adornos “joyeriles”. Todo para poder comprar todo lo que existe, sólo porque puedes. Se acumulan los objetos que dicen mil cosas, pero ninguna susurra tu aliento. Un tatuaje de moda para jugar al significado. De nuevo el entrenamiento, el stiletto para destrozar la espalda y justificar el quiropráctico mientras se firma con un seudónimo de moda.

Mañana, cuando te canses, podrás dedicar tu tiempo a ti, mientras tanto, puedes ser quien tu quieras, mientras te envuelves en papel de celofán, y te duermes acompañado de quien quizá te deje por ser quien es.

El frío también es de plástico

Escurriendo

Mira las estrellas y se confunde con ellas. Recuerda que alguna vez le regalaron una y no la reconoce. No es su brillo, ni su posición, simplemente la huida tras una confesión patilarga. Reajusta su bata con un nudo cortante. Se puede imitar un abrazo. Pensamientos cortos, respiraciones eternas y con la garganta seca extraña otra taza de café. Habrá mil fotografías, dos mil sonrisas fingidas, en la repisa y se imagina siendo el ideal de su niñez. Siempre duele notar que uno se convierte en la peor de sus pesadillas. Se secaron los ríos, y las ramas salvadoras, y solo queda ese pequeño polvo entre los pliegues de una piel que envejece antes de tiempo. Es el mismo personaje sin nombre que descubre en el espejo restos de pasta de dientes.

Se mira el ombligo, o lo que queda de ese símbolo de haber nacido. No hay ni pelusas, quizá ni recuerdos. Se pierden las caricias entre recuerdos de torturas. Son las noches más largas, los días más grises, y los garabatos se sobreponen cada vez con menos sentido…

Así son los garabatos en papel: automáticos, sin pensarse, eco de un ejercicio obligado donde sólo se respira vacío…

No son sueños…

Como en muchas historias mil veces contadas, ella también se levantó un día para olvidarse del espejo y del miedo. Descubrió una autoestima que montada sobre sus pies ahora le llegaba a las costillas y suavemente le susurraba al ombligo. Se olvidó de un complejo fantasmal cuando menos se dio cuenta y bajo el sol del atardecer se sentía princesa de uno de tantos cuentos con final inconcluso. Pero los reflejos del espejo suelen ser sinceros, o al menos más fáciles de entender. Confiables. Se olvidó del amor, de la cadencia, del cepillo y los guantes con la esperanza de entender su reflejo en unos ojos y unas palabras que no salían sin adorno de mentiras. Se busca confianza, se buscan horas, sueños nocturnos en soledades húmedas, y se ahoga el aliento con suspiros.

No son sueños rotos, ni la carencia de destinos impuestos, sino la propia imagen desorientada. Un leve temblor y cambia la perspectiva, el rumbo se torna difuso y de nuevo una nueva mañana contrae las nanas y los cuentos de hadas en un nuevo parpadeo. Clic, clac, un pestañeo, dientes limpios, un baño con prisa y la identificación ante alguien que sigue sin buscarla. Tan común como todas, y tan soñadora como tantas. Igual que un sueño, que nunca se creyó un cumplido, un deseo, pero siempre imaginó que llegaría cuando comenzara.

El tiempo se marchita y como en las leyendas tan repetidas y comunes, ella se pierde esperando sin buscar. Espuma de mar, otro inodoro activo, y un potaje de cremas que se olvidan de lo que hacían en una piel sin interés. Seguir la corriente, disfrazarse un día más, pretender que todo va bien, que todo irá bien, que todo siempre estuvo bien…