Saramago observando su pensamiento desde una pared.

Recuerdos de un teléfono descompuesto.

La nota que acomoda la noche en un sólo momento.

El respiro de volver al mismo sitio y que todo sea como verlo por primera vez.

La desazón de estar viendo tu pensamiento como ese Saramago y no sabe qué hacer con ello.

 Volver al mismo sitio, con la misma gente pero en otro tiempo es como ser el observador de un extraño teatro. Estás dentro pero te sientes en tu propia burbuja. Así sin más te proporcionas un espacio sin más que tu propia luz, como si todo fuese un cuadro que está lejos, que pintaste pero que ha dejado de ser tuyo y que alguien valuó y que no tienes idea que en realidad tiene ya un precio.  Se extraño de tu propia realidad, pero no por no tener un sitio, o por no ser bienvenido, todo lo contrario.

One more time

Time never ceases to amaze me. Its not about relativity, velocity, ambiguity or even convenience. This time its not about how physics explain, understand, measure and see it. Neither is it attached to wrists, walls, towers or electronics. Its just about its silence and patience. No matter how far or deep its just there, in someone’s mind and ticks. A sole reminder that something has to be done, and many times nothing is the best thing.

I’ll grow old, wrinkle, degrade and eventually turn around to give back the package. I’ll degrade and eventually be forgotten and remembered as the same small grain of sand that once was lava and ended up smeared in some kid’s castle near a powerful ocean. Just like that, and time will then be unimportant. It will not touch me or make me any older.

So why not give time an opportunity, for once, to have some vacations from me. To allow me not to count it, or wait it or do something about it. I have an existence, a biological clock, a life that just stands in the middle of million other examples, and just like that, I just am.

No time. No more.